La naissance des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis devant son bureau, il traçait d’un acte clair les symboles sur le feuille de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre chic. Depuis 8 semaines, une chose étrange hantait son business : n'importe quel matin, tandis que personne n’était entré dans
La nuit martienne régnait sur la colonie Vostok-IV, figée dans son silence enflammé et gelé. Dans le module de modération, Viktor relisait les entrées de son journal, examinant les visions inscrits par les cendres : ventilation – fuite – enseignement 27. L’unité centrale confirmait que le clan 27 commencerait dans moins de 60 minutes.
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, homme à une fleur dont les fleurs continuaient de s'étendre infiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait lentement : ' Chaque imagination est une porte. La voy